Chroniques de Notre Époque

Смутное время, призрак свободы.
Снова нас учат искусству уроды.
Смутное время, смутные чувства.
Пояса ниже стало искусство.

Как серы здесь города…
Это наша, друг, беда!
Серы здания, тротуары,
Серы лица и бульвары,

К разрухе в сознаниях мы сами пришли,
Источник всех бед лишь, увы, не нашли.
Нашли ныне заговор внешних мы сил –
Вот только с себя разве кто-то спросил?

Однажды гудел будто улей уж град:

– К нам завтра приедет Гуру, говорят!

– А кто он такой?

Торгаши завладели миром,
Торгаши покупают души,
Обросли безразличия жиром,
И у многих в ушах беруши.

Однажды в затмения лунного пору,
Когда накопилось в сознаниях сору,
Окончился будто бы времени бег,
И впал в летаргический сон человек.

Все заняты. Люди бегут по делам.
Как много желавших набить свой карман.
А многим их бизнес важнее любви.
Скажи мне – карьера важнее зари?

«Вся правда об N!» верещали газеты,
И чтобы сошлись их бюджеты и сметы,
И дабы свой рейтинг увядший поднять,
Вдруг N начинали все дружно ругать.

Ты думал, конечно, что сгинул фашист,
А путь через рынок прекрасен и чист,
Америка благо, порядок несет?
Уж Сирии нынче приходит черед!

А в городе N – далеко это где-то –
Уж множество лет выходила Газета.
Газета большая, с десяток страниц,
В газете той много отметилось лиц.