У одного любившего старинные вещи писателя был друг, навещавший и вдохновлявший его время от времени.
Однажды он решил зайти к нему в гости и заметил, что на его письменном столе хаотично разбросано множество старых фотографий, писем, рисунков и прочих личных вещей.
— Что за кучу ты тут создал? — шутливо спросил писателя его давний друг.
— Я роюсь в своём прошлом, — на полном серьёзе ответил тот.
— И как, уже удалось найти что-нибудь стоящее?
— По большей части старые воспоминания. Некоторые из них приятны, а некоторые весьма болезненны.
— Что же ты собираешься с ними делать? — спросил писателя его друг. — Неужели постоянно носить их с собой, заполнив ими со временем всё своё жизненное пространство?
— Пока не знаю. Может быть, мне удастся найти для них подходящее место.
Друг промолчал и не стал спорить — ведь мы не случайно назвали его другом.
На следующее утро, выходя во двор, писатель неожиданно застал своего друга роющим у стены его дома какую-то яму.
— Что такое ты здесь делаешь? — спросил его встревоженный писатель.
— Вчера ты сказал мне, что ищешь подходящее место для своего прошлого. Вот, я как раз создаю его для тебя, — ответил, подмигивая, друг.
— Ты что, решил сегодня кого-то закопать прямо под стенами моего дома?
— Сегодня — всегда хороший день для того, чтобы освободиться от оков своего прошлого, — улыбнулся друг.