Устав писать однажды «в стол»,
Поэт в издательство пошёл.
Хотел он миру подарить
Своих стихов живую нить,
А с ней впридачу и топор
(Ой-ой, простите, это вздор!).
А с ней ещё и солнца луч,
Сияло чтоб в просветах туч.
И вот, собрал он все листы
И в путь пошёл за три версты,
В душе надеждою горя
Как тридцать два богатыря.
Иль тридцать три? Я не считал.
Поэт с утра легонько встал
И поскакал как лошадь он,
Хоть не для спорта и рождён.
И вот кладёт на стол он лист,
Горит внутри и сердцем чист,
И верит он, что примут труд
И вирши что в тираж пойдут.
Издатель взор косит на лист
И видит он: поэт речист,
Поёт красиво он порой,
Зовёт на подвиг род земной,
О вечной жизни говорит
И пробуждение он сулит
Коли зажечь свой дух сумел…
Короче — полный беспредел!
Ну кто же пишет нынче так?!
Писатель что, совсем… чудак?
Поэт не чувствует совсем,
Что те призывы — просто тлен,
А нынче модно лишь хулить,
Да с матерщиной говорить,
Писать о добром — недосуг,
Текст вызывает пусть испуг!
А сей поэт — дурак, глупец!
Когда поймёт то, наконец?
Он жаждет всё наоборот —
Чтоб вдохновился бы народ,
И чтоб отбросил он всех тех,
Кто уничтожил радость, смех,
Кто страхом лишь его поит…
Совсем с ума сошёл пиит!
И вот, те строки просмотрев,
Вальяжно в кресло своё сев
И выдув чай в присест один,
Сказал издатель-господин:
«Таланта мало, знать, у вас…
Скажу вам сразу без прикрас —
Издать не можем мы ваш труд,
Кто нами правит — не поймут.
Конечно, есть тут пара строк,
Что не испортили б листок,
Но в целом — скучен этот сказ,
Взять не могу — и это раз!
Ну а на два вам молвлю в путь:
Коль измените здесь чуть-чуть
Вы смысл этих глупых строк —
Который, право, не глубок! —
Чтобы читатель смог понять,
Чтоб было легче их продать
И чтоб богаче стать нам всем —
Мы вас возьмём, наверное, в плен.
Ой-ой, конечно же, в печать!
Ну как я прямо мог сказать?
Ну что, подпишите контракт
И зазвучите с нами в такт?
Что, не хотите? Почему?
Неужто вас зову в тюрьму?
Я предлагаю сделку вам,
Чтобы словесный этот срам
К стандартам моды привести
И вас с собой на дно вести.
Что, не хотите? Да и хрен!
Вы без издателей лишь тлен!»
И вот бредёт поэт домой —
Уж он как будто сам не свой,
Листы запрятал в сумку он,
Из уст прорваться хочет стон…
Но просто всё, как дважды два:
Как не врастёт в асфальт трава,
Так точно также трудно ждать,
Чтоб смог издатель тот принять,
Что не доход приносит, нет,
Но умножает в душах свет.
Кто ищет злато наперёд —
Тот никогда не оживёт.
А потому всем дам совет:
Свой стих отдай ты в интернет,
Открой для чтения людям тем,
Кто согласился с этим всем!