Ça existe — et pas encore.
Ça a toujours été là — mais ils ont préféré garder le silence de son existence auparavant.
Ça vous semble comme quelque chose de charmant encore défendu — mais quelques uns ont le temps de sentir sa vraie amertume.
C'est tellement semblable à la tour construite de Babylone , pourtant de plus en plus sont disposés à grimper à son sommet.
Cela grandit à l'intérieur et à l'extérieur de vous invisiblement, en tressant avec des tissus tous les coins de votre âme. Et c'est pourquoi tant de personnes le considèrent comme inexistant.
Sa puanteur semble le parfum de la distance, et son feu — la jolie illumination.
Pratiquement personne n'en est revenu. Et les quelques uns qui l'ont fait n'étaient plus humains.
On a dit tant de choses à son sujet... pourtant cela ne réduit pas le nombre de ses pèlerins.
Ça n'a jamais vécu — et c'est pourquoi ça ne connaît pas une chose telle que la mort.
C'est né avec l'humain. Est-ce que ça disparaîtra avant lui?
Oui, ça ressemble à une ville massive. Mais c'est une Ville Morte.
Une ville d'ancien amour, morte depuis maintenant longtemps. Un cimetière.
Les tombes, les tombes, les tombes ...
Chacune d'entre elles est unique - une de chaque sorte. Mais les cadavres doivent-ils vraiment être uniques ?
Les pierres tombales - et les inscriptions, les inscriptions, les inscriptions...
“Le lavage de lin est si mauvais...commence à vous rendre joyeux à la folie”, - pousse des cris aigus le premier.
“Il était une chèvre — il est une chèvre, plus d'amour, cesse, cesse, cesse. Peut-être je le tuerai juste maintenant, plutôt - il est toujours à moi, jamais à un autre!”, - menace avec toute force possible le deuxième.
“Pour combien de temps encore, pour combien de temps encore vous m'aurez dans le lit, ma puanteur ?!” - renchérit dans l'exclamation silencieuse à l'auditeur inconnu le troisième.
“Sans famille nous avons beaucoup de personnel joyeux, brillant ... qui ne nous a pas voulu juste timides, alors laissez les pourrir et laissez les mourir!”, - comme si le cinquième donne des ordres aux morts .
“Vous êtes plutôt damnés, jamais frais — je mourrai plutôt que me marierai, imbécile!”, - s'exclame avec hystérie le sixième.
“Toutes les femmes sont bêtes, mais je suis — la reine! Je peux avancer à droite et à gauche dans le péché!”, - assure catégoriquement le septième.
“Moins nous aimons la merde des femmes, plus nous frappons sans effort!”, - partage sa mortelle sagesse le huitième.
“Vous aviez trahi, j'ai vu le jeton! Gardez le silence maintenant, mon coeur est brisé!”, - bavarde abstrusement le neuvième.
“Aucune foi, aucune confiance, aucune demande, mon ami, mais porte des insultes à travers la terre du coeur”, - appelle à l'humilité le dixième.
“L'amour ressemble à un rêve — pourtant les rêve meurent. Seulement l'argent nous aide à atteindre le ciel”, - expose avec fierté le onzième.
“Je m'aime et c'est frais. Aimer les autres? Je ne suis pas idiot!”, - admet secrètement le douzième.
“Les Dieux nous ont donné l'amour et le paradis — arrête de mentir maintenant, juste élève toi, élève toi, élève toi!”, - délire franchement le treizième.
Les tombes, les tombes, les tombes...
C'est le cimetière éternel.
Presque chacun passe ici avant d'aller vers son véritable endroit. Il creuse silencieusement la terre morte froide de ses propres mains et s'enterre si silencieusement. Ceux qui sont venus ici sont morts volontairement. Et ceux montés des morts ne ressemblent plus aux humains.
Personne ne sait s'il y a des ressuscités. Mais montés des morts parcourent souvent les rues de villes encore vivantes. Et il est impossible d'exprimer la douleur, les tourmentant, en mots.
Il y a une légende que ceux montés des morts peuvent seulement être guéris par leur Créateur. Mais peu de ressuscités connaissent la vérité différente.
Ils connaissent la vérité de la Ville Vivante.
Ça existe — et pas encore.
Ça a toujours été là — mais ils ont préféré garder le silence de son existence auparavant.
Ça vous envoie un premier signal de quelque chose d'intolérablement amer — mais peu ont le temps de sentir sa vrai douceur.
C'est semblable à une montagne ancienne dominante parmi les plaines, pourtant de moins en moins sont disposés à grimper à son sommet.
Cela grandit à l'intérieur et à l'extérieur de vous invisiblement, éclairant tous les coins de votre âme. Et c'est pourquoi tant de personnes le considèrent comme inexistant.
Son parfum semble la puanteur de la distance et de l'illumination — comme son feu.
Pratiquement personne n'en est revenu. Et les quelques uns qui l'ont fait n'étaient plus humains.
On a dit tant de choses à son sujet ... pourtant cela n'augmente pas le nombre de ses pèlerins.
Ça n'a jamais vécu — et c'est pourquoi ça ne connaît pas une chose telle que la mort.
C'ést né bien avant l'humain.
S'en souviendra-t-il un jour?