Poésie: Favoris

Мой странный потомок, далекий фанат,
Не ешь ты, не пьешь ты и жизни не рад,
Я вижу, тревога в тебе уж растет –
Меня ты не знаешь который ведь год.

Нам всем за тысячу давно,
И наша жизнь – почти кино,
И наша жизнь – слегка игра,
Мы старики – и детвора.

Ангелы создали тучи.
Тучи, конечно, могучи,
Даже порою плакучи.
Где же там солнечный лучик?

Тридцать вакцин. И предательство духа.
Тридцать вакцин. Во всем мире разруха.
Тридцать вакцин. Плата многим врачам.
Тридцать вакцин. Вот цена палачам.

Торгаши завладели миром,
Торгаши покупают души,
Обросли безразличия жиром,
И у многих в ушах беруши.

Мне больно сидеть уж, мне больно лежать, мне больно питаться и больно дышать, и тело болит все который уж день… Ему быть здоровым, похоже что, лень, ему жить без боли,

Земля содрогнулась, осыпались горы,
И вновь океану открыты просторы.
Рекою коль льется по-прежнему зло,
С природой народам опять не свезло.

Вот собрались они все в шумном зале,
Они спешат друг другу рассказать,
Возможно как зевакам на бульваре
Своих стихов по душам рассовать.

Смутное время, призрак свободы.
Снова нас учат искусству уроды.
Смутное время, смутные чувства.
Пояса ниже стало искусство.

Случайное небо, случайные звезды в случайной вселенной случались… серьезно?