Poetry: Chosen

Мое преступление в том, что здоров,
И духу не нужно теперь докторов.
Мое преступление в том, что я жив,
А Бог лишь живым даровал перспектив.

Жизни радость будто сдуло, что ни день – понурый вид… Одна бабка мне шепнула: «У тебя, милок, ковид!» От той новости с досады аппетит я потерял.

Ай, люли, ой, люли, мы считали «раз, два, три».
Ай, люли, ой, люли, в мир наш чудо принесли.
Ай, люли, ой, люли, крест от неба до земли.

В мире скрыто чудо, спит оно пока.
Люди это чудо ждут наверняка.
Но дано не будет тем из них оно,
Кто испил стремлений пагубных вино.

Проснутся они, а на улице – снег.
К ним в двери стучится, гляди, человек.
Он с виду – славянин, но скромно одет.
На вид ему тридцать иль больше чуть лет.

На Западе ложный родится пророк,
Он будет в воззрениях сперва одинок,
Но, бремя сомнений исторгнув на лист,
Окажется очень впоследствии речист.

Случайное небо, случайные звезды в случайной вселенной случались… серьезно?

Врачи создавали когда-то вакцины,
Считаясь светилом родной медицины –
Но где же теперь эта сила и свет?
В рядах корпораций не сыщем ответ.

Небесный град, великий град –
Важней он всех земных наград.
Но ждет тех множество преград,
Кто все ж пойдет в небесный град.

У меня зазвонил телефон… «Пришло время оставить свой сон».

«Подскажите мне, кто говорит?» «Пробуди души спящих, пиит!»